Mi piace una chiesa; Mi piace un cappuccio;
Amo un profeta dell'anima;
e il mio cuore navate monastica
caduta come ceppi dolci, o sorrisi pensieroso;
Ma non per tutti la sua fede può vedere
Dovrei che di chiesa incappucciato essere.
Perché il giubbotto addosso ALURE,
che non potevo sopportare su di me?
non da un pensiero
vana o superficiale sua terribile Giove giovane Fidia portati;
Mai dalle labbra di astuzia è caduto
l'oracolo di Delfi emozionante;
Fuori dal cuore della natura laminati
gli oneri della Bibbia vecchio;
le litanie delle nazioni è venuto,
come la lingua del vulcano di fuoco,
Fino dal nucleo che brucia sotto,
i canti d'amore e di dolore ;
La mano che arrotondato cupola di Peter,
E a crociera delle navate della Roma cristiana,
operato in una triste sincerità;
stesso da Dio che non poteva libero;
ha costruito meglio di lui sapeva;.
La pietra consapevole di bellezza è cresciuto
Conosci tu quello che ha tessuto nido
yon di woodbird di foglie e piume dal suo seno
pittura con ogni cellula mattino annuale?
O come il sacro pino aggiunge
Per il suo vecchio lascia nuove miriadi?
Tale e così è cresciuto queste pile santi,
Mentre amore e terrore ha posto le piastrelle
Terra indossa con orgoglio il Partenone,
Come il miglior gioiello sul suo zona;.
e la mattina OPES con hai le palpebre,
Per contemplare le piramidi;
abbazie di O'er Inghilterra piega il cielo,
come sui suoi amici, con occhio affine;
Per, fuori sfera interiore di pensiero,
Queste meraviglie è salito a aria superiore;
E la natura volentieri ha dato loro posto,
li ha adottati nella sua corsa,
E ha concesso loro un pari data
. con Ande e con Ararat
Questi templi sono cresciuti come cresce l'erba;.
Art potrebbero obbedire, ma non superare
il maestro passivo prestato la sua mano
Per la grande anima che sovra lui pianificato;
E lo stesso potere che ha allevato l'santuario,
cavalcava le stibes che si inginocchiavano all'interno
mai il fuoco Pntecost
cinge. con una fiamma l'innumerevole schiera,
Trances cuore attraverso cori che cantano,
E attraverso il sacerdote la mente ispirata.
la parola al profeta parlato
fu scritto sulle tavole ancora ininterrotte ;
la parola da veggenti o sibille detto,
In boschi di querce, o Fanes d'oro,
Ancora galleggia sul vento del mattino,
sussurra ancora alla mente disposti <. br />
Un accento del Spirito Santo
il mondo incurante ha mai perso.
io so quello che dicono i padri saggio,
il libro stesso prima di me menzogne,
Old Crisostomo, Agostino migliore,
E chi blent sia nella sua linea,
le labbra o le miniere d'oro più giovani,
Taylor, il Shakspeare di teologi.
le sue parole sono musica nel mio orecchio,
vedo il suo incappucciato cara ritratto;
eppure, per tutta la sua fede poteva vedere,
non avrei il buon vescovo essere.
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